بعد حادث سيارتي، رفض والداي أخذ طفلي البالغ من العمر 6 أسابيع
اسمي بايج رينولدز. عمري أربعة وثلاثون عاماً، وقبل شهرين، استيقظت في سرير المستشفى واكتشفت أن ابنتي حديثة الولادة كانت تحت رعاية امرأة لم أقابلها من قبل لأن والدتي فضلت قضاء ليلة في الخارج على رعاية حفيدتها.
على مدى تسع سنوات، كنت أرسل سراً مبلغ 4500 دولار شهرياً إلى والديّ.
لم يقل أحد كلمة شكر ولو لمرة واحدة.
لم يسألني أحد ولو لمرة واحدة عن حالي، أو ما إذا كنت متعبة، أو ما إذا كان زواجي يتحمل عبء ذلك، أو ما إذا كنت أتخلى عن أجزاء من مستقبلي عملية تحويل تلقائية تلو الأخرى.
ثم جاءت الليلة التي كنت فيها مستلقية على سرير العناية المركزة مصابة بجروح خطيرة بعد حادث تصادم، بينما كانت طفلتي الصغيرة وحدها في وحدة العناية المركزة لحديثي الولادة، وقالت والدتي لزوجي: “بايج دائماً ما تعاني من هذه الحالات الطارئة. أختك لا تعاني أبداً من هذه المشاكل”.
بعد ثلاث ساعات من إلغائي لجميع عمليات النقل، دخل جدي إلى غرفة المستشفى حاملاً ملفاً سميكاً.
ما قاله بعد ذلك غيّر مسار عائلتي بأكملها
لكن لفهم سبب أهمية ذلك المجلد، عليك أن تعود تسع سنوات إلى الوراء، إلى اليوم الذي قمت فيه بأول عملية نقل.
كنت في الخامسة والعشرين من عمري، حديث التخرج من الجامعة، وقد وصل راتبي الأول الحقيقي إلى حسابي للتو.
أتذكر جلوسي على طاولة المطبخ الصغيرة في شقتي الأولى، أحدق في الرقم وكأنه دليل على أنني قد بلغت سن الرشد أخيرًا. كانت رائحة الشقة مزيجًا من القهوة ومنظف اللافندر الرخيص. كان حاسوبي المحمول مفتوحًا بجانب كومة من الرسائل غير المفتوحة. في الخارج، كانت حركة المرور في دنفر تسير ببطء في همهمة مسائية تحت نافذتي.
ثم رن هاتفي.
أم.
أجبت بابتسامة لأنني في ذلك الوقت كنت لا أزال أعتقد أن مكالمة من والدتي تعني شيئاً جيداً.
قالت: “بايج”.
انقطع صوتها.
جلست منتصبة.
“أمي؟ ما الخطب؟”
قالت: “إنه والدك. لقد أصيب بجلطة دماغية خفيفة.”
توقف كل شيء بداخلي.
“ماذا؟ هل هو بخير؟”
قالت: “حالته مستقرة”، ثم انخرطت في بكاء أشد. “لكن يا عزيزتي، ليس لدينا تأمين صحي جيد. الفواتير الطبية تتراكم علينا، ونحن متأخرون في سداد أقساط الرهن العقاري. إنهم يتحدثون عن الحجز على المنزل.”
